No hay nada que me provoque más asco que un grupo de varones burlándose de una mujer. Asco, esa es la palabra. Por eso me he resistido estos días a ver la escena de los hinchas del equipo holandés en la Plaza Mayor de Madrid tirando monedas al suelo a unas mendigas rumanas. Finalmente lo he hecho porque no podía eludirlo para escribir sobre el asunto. Y sí, es repugnante. Algo hay en el hooliganismo masculino que enlaza deporte de masas con ideología basura y que parece ser incontrolable por las fuerzas del orden. Por fortuna, hubo unos cuantos valientes que increparon a esta gentuza, porque valiente hay que ser para reprender a quien está ciego de alcohol y arropado por el grupo. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
Hay artículos que la mente construye antes de llegar a casa. Este es uno de ellos. Lo voy rumiando sin haber salido aún del hospital Gregorio Marañón, sin que mi olfato se haya desprendido del olor a desinfectante ni mis ojos de la luz deslumbrante del hábitat hospitalario. Voy meditándolo cuando aún suenan vivas en mi recuerdo las voces de las enfermeras. Voces que preguntan a los enfermos si quieren tomar un refresco o un sándwich, aunque de sobra saben que la quimioterapia les descoloca el cuerpo incluso antes de golpear las entrañas y que no podrán probar bocado durante unos días. La joven L. entró esta mañana con buen color, con el sonrosado en las mejillas propio de una chavala de 26 años, pero lo ha perdido con la sola visión del goteo penetrando en la vena. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
Para contrarrestar el ensordecedor ruido de esta semana decidí refugiarme en la música. Muy aplicadamente, desde finales de 2015, ando celebrando el centenario de Sinatra en la intimidad de mi cuarto. Podría dedicarle este año completo, material no falta, de la inmensa biografía de James Kaplan, Sinatra, The Chairman, a otros libros curiosos de personajes secundarios que lo trataron y ofrecen una imagen iné­dita de este jefazo de la música del siglo pasado. Hay uno que me ha cautivado, Mr. S: My Life with Frank Sinatra, memorias escritas por George Jacobs, mayordomo del artista de 1953 al 1968. No se han publicado en España pero espero que algún editor se anime a traducir esta colección de jugosísimos recuerdos. EL ARTICULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
Mariano no es el mismo. O por decirlo a la manera castiza, este no es mi Mariano que me lo han cambiado. Porque de siempre fue Mariano ese hombre afable, torpón, demasiado grande para su descontrol psicomotriz, que provocaba cierto aburrimiento pero nunca rechazo. En España, que somos tan de tradiciones, el adversario nos despierta una aversión tremenda, pero Mariano, por mucho que nos empeñáramos, no acababa de caernos mal. Los periodistas que trataban con él le definían como el clásico tipo que gana en la distancia corta. Incluso Pablo Iglesias, que no estaba dispuesto a creerse esta leyenda parlamentaria, se acercó un día a Mariano y tuvo que rendirse un poco, porque el ser humano Mariano le dijo, “bien, bien, vais bien”, y sólo le faltó rematar la frase con esa colleja cariñosa que te da un tío cuando le han informado de que progresas adecuadamente. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>

   
Hay muchas maneras de hacer que una mujer se calle. Una es la directa, cállate. Está la muy habitual de no cederle la palabra. O cedérsela pero no escucharla. La más ruin de todas: ridiculizarla hasta conseguir que se amedrente. Hay ocasiones en las que para callar a una mujer se busca la complicidad del marido, “por favor, cállela usted”. Se diría que son prácticas anacrónicas, pero no. Basta con escuchar a Trump: “¿Cómo una mujer (Hillary Clinton) que no ha sabido satisfacer a su marido va a ser capaz de satisfacer a un país?”. O esa frase lapidaria del supercuñado de Rita Barberá: “Si me entero de que mi mujer ha pagado 1.000 euros al PP la corro a bofetadas”. En esta semana fantástica, alguien me enseñó el tuit de un conocido periodista que compadecía a mi marido que (como hombre de cierto músculo moral, decía el tipo) debía de estar asqueado con algunas de mis piezas periodísticas. Lo escribía de manera más grosera, a ustedes les evito la vergüenza de comprobar cuánta bilis cabe en 140 caracteres. Ay, pobres los maridos de las mujeres que se expresan libremente, lo que deben de sufrir. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
Juicio del caso Nóos, la Infanta y el exduque en el banquillo. Juicio a Jordi Pujol y a su descendencia. Cerco a Rita, la mamma valenciana. Esta semana ha sido un festín judicial, pero la noticia que abrió varios días los informativos de TVE, la que pagamos, fue la de la célebre obra de los titiriteros, que esta semana parecían tener sobre sus hombros la entera responsabilidad de la decadencia moral de España. Lo de Rita y sus blanqueadores es, a juicio de ciertos editores, algo secundario. A los muchachos de los títeres les han sacado hasta en la portada del Financial Times. Y eso ha hecho que algunos medios ultraconservadores toquen el cielo: ¡Pasen y vean, no exageramos, el FT también considera filoterroristas a los titiriteros y a la alcaldesa de Madrid! EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  Que la homosexualidad se cura es algo que hoy solo creen algunos fanáticos religiosos que mandan a sus hijos a terapia. Pero en los años cuarenta, aquellos tratamientos psiquiátricos gozaban de cierto prestigio, estaban en la onda de las terapias freudianas y a sus puertas llamaban chicos y chicas de clase bien que querían erradicar de su alma la pulsión que les abocaba a sentirse atraídos por seres del mismo sexo. A uno de estos psiquiatras acudió la joven Patricia Highsmith, una chica de Texas que estudiaba en Barnard, la prestigiosa universidad de mujeres al norte de Manhattan. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
Estoy segura de que a usted le pasa lo que a mí. Lo que a mí me pasa, y puede que a usted que lee esto también, es que tras estas dos semanas sufro un agotamiento severo de la política española. No sé qué porcentaje será el de las personas a las que nos pasa esto, porque que yo sepa jamás el CIS ha considerado realizar una encuesta sobre el nivel de hartazgo que provocan los debates prolongados, pero igual no somos tan pocos, aunque seamos algo invisibles e incluso molestos. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ – >> 

  
El País: «MATANDO CERDITOS» Leer el pregoncillo de San Antón en la calle de Hortaleza es el acto público más tierno al que una se puede enfrentar. Subida en un estrado en mitad de esta estrecha calle cercana a Chueca la pregonera puede mirar a los asistentes, contarlos, incluso bajar y saludarlos uno a uno. Es una manera de comprobar, una vez más, que Madrid tiene momentos sublimes en que quiere seguir siendo pueblo. Junto a mí, sonriente y algo abstraído, el padre Ángel, ese cura singular que abre las puertas del templo a los mendigos para que se cobijen por la noche, que ofrece a los fieles pantallas en conexión directa con el Vaticano y que regala wifi tanto a los que creen como a los que no. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
Esta es una vieja historia. Tan contada por el cine, la literatura, el corrido o el bolero que hay que ser un maestro de la narrativa para ponerla en pie y que no degenere en culebrón. Se podría pensar, por aquello de que la protagonizan un hombre malo y una tía buena, que un director de acción sabría cómo manejarla, pero el hecho de que en la trama irrumpa de pronto un actor de relumbrón fascinado por el lado entrañable del asesino le concede a este drama un toque de farsa que cuadra más con una película de los Coen, siendo ellos maestros en retratar la ciega tontuna de quien se cree muy listo. Esta es una historia vieja, la de una mujer jaquetona que se rinde ante el turbio encanto de un malvado, que ella imagina, porque ha visto muchas películas de pornoviolencia, como una suerte de justiciero del pueblo. La bella dama, Kate del Castillo, conocida como la Reina del Sur, olvida que su amante bandido no ha llegado a las más altas cimas de la mierda por robar al rico para entregárselo al pobre, al contrario el éxito de su ídolo se escribe sobre la sangre de los inocentes, que son los que le han alzado en el ránking de fortunas de Forbes. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>