Hace tres meses viajé a Palma de Mallorca para asistir a una sesión del juicio Nóos. Mi visita estaba justificada por el compromiso de escribir una crónica que nunca cumplí. Y no porque no encontrara el asunto de interés, al contrario: tras escuchar toda una mañana al examigo de Urdangarin, el apodado Pepote, pensé que los mimbres de aquel juicio eran oro puro como para desperdiciarlos en un artículo. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

Un señor muy enseñoreado, como decía el viejo acertijo, se levantó y, al grito de “¡Si Chueca levantara la cabeza!”, se dispuso a abandonar el Teatro de la Zarzuela, no sin antes obligar a que unas seis señoras, muy empingorotadas ellas, se levantaran de sus asientos para que el ofendido anciano pudiera salir. Todo esto, dicho sea sin ofender, con el consiguiente lío de butacas, cardados tremendos, prótesis de cadera, bolsos como maletas y demás complementos propios de la edad provecta. Esas cosas pasan estas noches de verano inminente en el teatro porque se da la circunstancia de que ha llegado el director de escena Miguel del Arco y ha armado la tremolina uniendo piezas de La Gran Vía y de El año pasado por agua para ilustrar el viaje pesadillesco de Paco, Paco León, un pobre hombre que una noche se duerme harto del ruidazo de la capital y se despierta a últimos del XIX, en vísperas de la inauguración de nuestra Gran Vía, y digo nuestra, refiriéndome a los que vivimos aquí, pero también a usted que vive en Albacete, Barcelona o Bilbao, porque en palabras de Gómez de la Serna, que brotan de la boca de Paco en algunos momentos, “nadie es ajeno en Madrid, Madrid es uno mismo, una misma”.
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Me quedé sola un sábado por la tarde. Miré la programación televisiva. En La 2 programaban Hannah Arendt, la película de Margarethe von Trotta, y pasé la tarde haciendo tiempo, tonteando hasta las 10. Me preparé una tortilla a la francesa, que según una estadística digna de José Juan Toharia que me ha llevado años cocinar, es la cena de las mujeres solitarias; muy al contrario de la de los hombres solitarios, que tienden más al huevo frito. Ahí me planté, en el sofá, con mi bandeja: la tortilla y un tomate aliñado siguiendo instrucciones de Mikel Iturriaga, una copa de vino rosado (el más aceptable para el dichoso reflujo esofágico), un currusco de pan para darle sopillas a mi perra y una ilusión infantil, la misma que sentía cuando en la infancia nos sentábamos a ver sesión de tarde. Caí en la cuenta de que parte de esa felicidad consistía en que iba a ver una película para adultos. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>

Los españoles somos raros. Es una generalización como un templo, pero quien esto escribe carece de pretensiones científicas; tampoco se trata de publicar un panfleto llamado Los españoles somos raros, aunque no estaría mal, qué caramba, seguro que se monta una buena, porque los españoles somos tan raros que conseguimos llevar dentro de cada uno de nosotros a un disidente de la patria y a un nacionalista de la misma. El mismo que denosta España, suelta cuando una columnista la critica: “Y ésta qué se habrá creído”.EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
Del Día de la Madre tengo recuerdos confusos de todos aquellos años de mi infancia en los que realizaba, en clase de manualidades, un pequeño objeto como declaración de amor. Mi madre no exageraba su entusiasmo, la verdad, no creo que entre sus prioridades estuviera reforzar mi nivel de autoestima, de tal manera que los corderillos de gomaespuma, los murales o los alfileteros en forma de corazón pasaban un tiempo en el fondo de algún armario hasta que desaparecían como si el tiempo los hubiera desintegrado. EL ARTICULO SIGUE AQUI ->> 

  La frase del momento es que ha empezado la campaña. La escucho, la leo, y no doy crédito, porque en mi opinión vivimos atrapados en el día de la marmota de las campañas desde que los medios televisivos se olieron el filón del politiqueo y pasaron del corazón a estos asuntos, convenciendo al ciudadano de que estar comprometido era dejarse contagiar por el clima bronco, de bulla gritona, en que consiste eso que denominan debates. Cuando llegó la verdadera campaña, la del 20D, ya estaban todos muy vistos, así que la cosa tuvo que aderezarse con actuaciones en solitario. Los líderes debían demostrar que sabían bailar, cantar, ser ingeniosos, simpáticos aunque Dios no les hubiera adornado con ese don, mostrar su lado más humano y llamar a cada periodista por el nombre de pila, una de esas cosas a las que no acabo de acostumbrarme aunque sé que aquellos tiempos de las distancias decorosas ya no han de volver. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
Las chicas como yo querían ser Chrissie Hynde. Las chicas como yo se cortaban la melena a capas y se pintaban el párpado de un negro rotundo. Cerraban la puerta del cuarto del baño con cerrojo y bailaban Don’t Get Me Wrong. Si hablo de las chicas como yo es porque creo que Chrissie Hynde fue una figura admirada por aquellas jóvenes que no nos conformábamos con participar sino que aspirábamos a mandar. Eso es lo que me trasmitía aquella canción suya, Brass in Pocket, que se convirtió, a pesar de que su autora se rebela ante ese hecho, en el himno de una generación de chicas. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  El patriotismo se nota en la declaración de Hacienda. La frase no es mía, sino de mi padre, y ya ha sido citada, no por mí que, algo desconsiderada como todas las hijas, tendía a desconectar cuando en la sobremesa mi progenitor la emprendía con su tema favorito, la corrupción. La frase la suele citar con frecuencia el yerno, que admiraba esos aforismos que, aún relacionados siempre con el oficio de contable, contenían algunas ideas sobre la decencia que tal vez hubieran debido incluirse en esa asignatura que nunca fue, la de Educación para la Ciudadanía. Es irónico que el Partido Popular no permitiera que prosperara, cuando deberían haber sido los primeros interesados en asistir a un curso intensivo en una escuela de adultos. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  Y aún hay quien siente, cómicamente en mi opinión, que la religión católica está en España amenazada. Y quien afirma, ingenuamente en mi opinión, que vivimos en un estado laico. No se lo parecería así a cualquier extranjero que, sin haber sido avisado, se dejara caer por nuestro país en los días semanasanteros. En algunas ciudades, ¿todas?, se encontraría con que no puede avanzar de un lado a otro con normalidad porque las calles han sido tomadas por las procesiones. EL ARTICULO SIGUE AQUI ->> http://elpais.com/elpais/2016/04/01/estilo/1459502208_400441.html

Quiso el azar que la escritora más neoyorquina que en la literatura ha habido, Dorothy Parker, naciera en una pequeña población costera de Nueva Jersey y sus cenizas encontraran reposo 74 años más tarde en Baltimore. El parto se le adelantó a su madre en la casa de veraneo: fue la única vez, según solía afirmar Parker irónicamente, que en su vida había llegado a una cita antes de la hora. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>