No soy practicante del twitterismo, aunque tengo presencia en Twitter, pero siempre controlada con mano de hierro por un amigo que, conociendo ciertos momentos míos de impulsividad, no me deja engancharme en ninguna gresca del universo cibernético. ¿Cercena mi amigo mi libertad de expresión? En absoluto, tan solo demuestra que conoce el medio más que yo, ya que trabaja como community manager para ese tipo de estrellas que tienen millones de seguidores en todo el mundo. Mi amigo añade el componente de prudencia allí donde sabe que yo lo voy a perder, y yo lo asumo convencida de que mis lectores no perderán nada por no saber lo que opino a partir de las doce de la noche o en momentos de calentón emocional. Por eso me extraña tanto que las personas que tienen más responsabilidad pública que yo metan la pata con tanta frecuencia. Habiendo tantos asesores como hay en los partidos y en las instituciones públicas, ¿no los hay para contener las tonterías que pueden salir de los móviles? EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

Cuando los vociferantes gritan, las personas sensatas se callan. Sucede en el universo de la vida privada. Los que más gritan son los que más hablan. Y por algún misterioso apaño de la madre naturaleza que los científicos aún no han considerado estudiar, las personas que avasallan, que se apoderan del tiempo en que los demás deberíamos intervenir, que nos vencen en el debate porque nos marean, porque nos rendimos ante su agresividad, esas personas están dotadas de un tono de voz imperioso, a menudo, desagradable, chillón, indestructible. La fisiología acompaña a su carácter mandón y no hay manera de que se callen. Ese tipo de personas de las que llevo huyendo toda la vida, porque mi voz es pequeña y mi garganta frágil, son las que se han apoderado del espacio público. Gritan en televisión, en las redes, en la radio, las oigo vociferar en las páginas de los periódicos. Hay veces que hasta salta a los ojos la saliva que proyectan sus palabras cuando lees alguna de sus columnas. Ganan los que más chillan. Y España se ha convertido en un país de gente impulsiva y gritona. EL ARTICULO SIGUE AQUI >>

Resúmenes catastrofistas de la realidad. Estamos en tiempos propicios para hacerlos. Hilamos una realidad desgraciada con otra, y la verdad es que el mundo resultante de esa suma acalorada apesta. Apesta el mundo. Yo también siento con frecuencia la tentación de unir una noticia con otra de las que componen las primeras planas de los periódicos y extraer de todo ello el resumen del universo: la putrefacción. Poco me falta para pregonar que estamos atravesando un momento finisecular, con la particularidad de que el siglo no ha hecho más que empezar. Es como si de pronto nos invadiera un ataque de clarividencia y sintiéramos que estamos en condiciones de concluir que atravesamos el peor momento de la historia de la humanidad. EL ARTICULO SIGUE AQUI >> 

Si en España los canales deportivos están que arden con ese partido entre un Madrid y otro Madrid que se presenta en el horizonte, aquí en los Estados se han dedicado estos días a exprimir, como solo los periodistas deportivos saben hacerlo, las palabras de Donald Sterling, el propietario del equipo Los Angeles Clippers. Alguien filtró la conversación que el viejarraco Sterling había mantenido con su joven novia en la cual se despachaba a gusto contra los negros. La filtración le ha defenestrado. Eso si no le obligan a vender el equipo. La discusión entre Sterling y su amante venía a propósito de una foto que esta colgó en Instagram con el jugador Magic Johnson. Este anciano podrido de dinero le advertía que no pensaba tolerar de ahí en adelante que su novia llevara negros a los partidos y menos que se hiciera fotos con ellos. Esa fue una de las perlas de una pelea lamentable en la que el empresario aderezó su racismo con una profunda misoginia. EL ARTICULO SIGUE AQUI >> 

¿Se ha fijado usted en el marcado espacio que suele haber entre los muslos de las modelos que anuncian bañadores? Es como si el pubis de esas chicas estuviera dibujado con un tiralíneas que definiera una línea recta entre las ingles. Pobres, esas modelos que vemos en la publicidad no pueden experimentar el placer que las mujeres del montón sentimos cuando en verano, yendo con vestido, la mollita interior de un muslo acaricia la mollita del otro. Es un placer barato y valioso.

Después del invierno tan jodido que hemos sufrido sueña una con darse un paseo nocturno entre madreselvas, con las piernas desnudas bajo una falda ligera, sintiendo esa caricia secreta que aumenta la sensualidad de un paseo.

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Tengo buenos amigos a los que les fascina la imaginería religiosa. Los hay amantes del arte. Los hay amantes del arte y gais. Porque, a qué negarlo, hay una indiscutible conexión entre un sector del mundo gay y las Vírgenes que está a la espera de una investigación en una universidad de Iowa, que es donde cuadra que se le encuentre una explicación a este misterio sin resolver. Tengo amigas actrices que cuelgan una santa del espejo del camerino. Como los taxistas. Y cantantes, gais o no, que besan a sus santitos antes de salir al escenario. Mi madre invocaba a san Antonio a diario, que era el santo que velaba por sus despistes. Y puedo asegurar que le funcionaba bastante bien. En fin. Hay gente pa tó, que dijo el torero Guerrita. EL ARTICULO SIGUE AQUI >> 

«Soy hija del Cuerpo». Cuando la otra tarde, viendo Carmina y amén, la singular película de ese genio de la comedia que es Paco León, escuché a su portentosa madre soltar esa frase para burlar la ley, se me dibujó una sonrisa al recordar todas esas veces en que mi padre nos aconsejó que dijéramos lo mismo si teníamos problemas con la policía o con la Guardia Civil. No éramos hijos del Cuerpo, pero sí nietos y sobrinos. Algo contaría, pensaba mi padre, y puede que en vez de dos hostias te dieran solo una. Eran otros tiempos. Los adolescentes salíamos de casa para penetrar en una selva que nuestros padres jamás habían frecuentado. Solo les quedaba entregarnos el salvoconducto de sus influencias. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

Nos quejamos tanto? Yo creo que no. Se dice que tenemos la boca llena de quejas, que somos criaturas malcriadas, pero yo no escucho tantas como hubiera sido lógico en un sector muy castigado. Nos llaman industria cultural, que suena como si cada mañana nos dirigiéramos todos a unas fábricas situadas en Villaverde, por poner un caso, y de sus chimeneas saliera el humo de las nuevas canciones, novelas, pinturas, performances, películas, obras de teatro. Ya quisiéramos. Gozaríamos de más fuerza y mejor imagen. El mundo tendría la sensación de que trabajamos. Podríamos encadenarnos a la puerta de la fábrica o hacer una marcha hasta el Congreso como si fuéramos siderúrgicos. Y el pueblo soberano saldría a la calle en contra del IVA brutal, en apoyo a los músicos, los poetas, los pintores, incluso en apoyo a esos actores tan denostados. Pero no. Parte de la debilidad de nuestra imagen está en la soledad con la que se suele crear la novelita, la canción, el dibujo o el guion. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ >>

La otra noche, sin pensarlo demasiado, salí de un restaurante con ánimo de volverme a casa y me acabé dejando llevar del brazo de un amigo embaucador hasta la puerta del Congreso de los Diputados. En estos casos, uno siempre se acaba alegrando de haber vencido la pereza. El tiempo no acompañaba, el frío fulminó los animosos efectos del vino. Una hilera silenciosa de ciudadanos de toda índole guardaba turno para decir adiós a un presidente con el que los periódicos habían acabado 48 horas antes, haciéndose eco del extraño titular que les regaló el hijo del ilustre moribundo; yo me preguntaba a qué impulso responde el estar a la intemperie a la una de la madrugada esperando para decir adiós a alguien que ya no puede oírte. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ >> 

Me une al escritor Vicente Molina Foix una amistad de pocos pero jugosos encuentros. Para mí, que casi no frecuento los ambientes literarios, es alguien apreciado con quien mantengo una afectuosa distancia. A estas alturas tiendo a pensar que de esta forma las relaciones aguantan más el desgaste del tiempo. No es infrecuente que las amistades se trunquen por una intensidad peligrosa. Y aunque pueda parecer triste renunciar a esa idea juvenil de que la amistad se mide por el tiempo dedicado a ella y el número de secretos intercambiados, la experiencia me dice que es prudente respetar a quien se quiere más que abrumarlo. EL ARTICULO  SIGUE AQUI >>