Recuerdo una de esas tardes de verano en que las calles del pueblo se quedaban desiertas a la hora en la que todos los adultos dormían la siesta. Una panda de chavales, de entre 8 y 13 años, seguían los pasos de una adolescente. Iban saltando, haciendo bromas que yo no entendía muy bien, pronunciaban palabras que en mi universo infantil imaginaba prohibidas. Escoltaban a la muchacha hasta un viejo pajar. Se reían histéricamente, narraban lo que ya le habían hecho en otras ocasiones. La chica era popular, tenía un mote, venía de familia humilde, y no parecía tener muchas luces. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>

Y antes de jubilarse, como colofón chimpón, el señor nuncio del Vaticano dijo que en España andamos resucitando a Franco sin atender a los problemas de los vivos. Estuvo muy en la onda dicho nuncio de lo que dijo Aznar, al declarar que era ridículo hablar de exhumaciones y no de lo más urgente, por ejemplo, la inteligencia artificial. Es mentar a Franco y ponerse la derecha a la tarea de enumerar los desafíos de nuestro tiempo. Dejemos de hablar de identidades y enfrentemos las cuestiones sociales, dicen. Y eso hacen, cuando llegan al poder, esquilman lo público para entregarlo a manos privadas. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>

Chico Buarque de Holanda ha cumplido 75 años y sus ojos azules desprenden la misma luz irónica e irresistible que cuando entró en mi vida. Era yo una adolescente y en mi casa se había impuesto la canción protesta, grave y dramática, compuesta para cantar con el puño cerrado; así que cuando se abrió paso en nuestra modesta discoteca casera la música brasileña, un aire prometedor de sensualidad inundó nuestro piso de barrio. Yo imaginaba que Brasil era el paraíso en la tierra, un lugar donde la gente más que andar bailaba y más que hablar cantaba. Tenía dos dioses, Vinícius de Moraes y Chico Buarque. No sabía muy bien lo que predicaban sus oraciones, pero creía entenderlo por la prodigiosa envoltura musical. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>

Llamar a las cosas por su nombre. Fue violación. No cabe exigir a una mujer aterrada un comportamiento heroico que podría costarle la vida. No pudo expresarlo mejor la fiscal del caso de La Manada. Aún resuenan en nuestros oídos cómo aquellos que con incontenible desparpajo suelen opinar de todo, de pronto se inhibieron y defendieron una prudencia colectiva porque, decían, no habían visto el célebre vídeo. Al parecer el vídeo debería haberse emitido por televisión para contener una reacción feminista que, a juicio de estos inesperados opinadores cautelosos, era claramente irreflexiva. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>

Los pobres ya no son lo que eran. Los pobres que veíamos los que no somos pobres estaban en la puerta de las iglesias con la mano tendida. Eran los mendigos galdosianos que formaban parte de la comedia humana. Eran personajes y actuaban como tales. En algunos casos, hasta respondían a un nombre propio. Ocurre que cuando Cáritas hace público su informe sobre la pobreza no podemos dar crédito a las cifras que nos presentan: más de ocho millones de personas en España están en peligro de exclusión o viven en ella de manera persistente desde hace años. Un 18% de la población. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

No sé si cuando Trump viajaba la semana pasada a Londres había visto la serie, When They See Us, en la que él aparece poco, pero significativamente. Dicen que padece problemas de atención, así que no creo que aguantara los cuatro capítulos, pero a sus oídos llegaría el clamor del alboroto. When They See Uscuenta la historia real de cuatro chavales negros y uno hispano, todos rondando los 15 años, a los que se acusó de haber violado brutalmente en Central Park a una joven corredora una noche de abril de 1989. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

La burla incumbe a nuestra autoestima, al sentido del ridículo, nos condena a la exclusión y nos hace sentir culpables y desgraciados a un tiempo. Si esa mofa está provocada por escenas que muestran un comportamiento de naturaleza íntima, entonces nos arrebatan lo más sagrado, que es el pudor. Nos dejan socialmente desnudos, desarropados. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>

El País: “LA SUERTE DE LAS FEAS” El pasado 8 de marzo será recordado porque salieron a manifestarse a las calles españolas casi un millón de mujeres feas. El número de hombres fue más numeroso este año. Ellos no han visto ligado jamás su grado de belleza a una ideología o a un activismo. Que yo sepa, nadie ha informado sobre el grado de fealdad de los huelguistas de los astilleros, de la minería o la de los activistas por los derechos civiles. Pero algo ocurre con el movimiento feminista, algo prodigioso, sucede que cuando los hombres caminan junto a las mujeres en las manifestaciones se obra el milagro y la fealdad se les contagia. No son tan feos como las mujeres, pero van camino de lograrlo. Mientras tanta fea se recrea en su suerte, las pobres guapas esperan atemorizadas en sus casas a que se retire esta marabunta. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>

Dicen que no conoces bien a tu hermano hasta que no llega el momento de repartirse una herencia, ni a tu pareja si no te ves en la situación de acordar un divorcio. Todos los dichos populares se me antojan deprimentes por la idea miserable que muestran del ser humano. Pero admitamos que si existen es porque reflejan situaciones recurrentes. Este de las herencias y los divorcios lo leí en un reportaje del Expresso portugués sobre el bullying entre hermanos. ¿Hay que admitir que cualquier amor puede degradarse, sea filial o sentimental, cuando se trata de ceder algo para alcanzar un punto de acuerdo? Escuché hace bastantes años al magistrado Martín Pallín afirmar que las organizaciones vecinales debían evitar que los conflictos entre vecinos acabaran en un juzgado. Esta idea, escuchada en mis años de formación, se me viene a la mente cada vez que observo cómo esa incapacidad emerge en la vida pública y sacude nuestra convivencia.
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Se habla de la brutalidad de las redes sociales, de su condición de hábitat perfecto para los psicópatas que desahogan su crueldad en zapatillas de andar por casa, pero no hay que desdeñar la otra posibilidad que nos brinda el medio, la de falsificar nuestra propia vida. Veo algunas cuentas de Instagram y me pregunto cuánto de precaria debe de ser una autoestima para someter la imagen a esa serie de filtros que transforman a una muchacha normal en una modelo; cuánta frustración luego al comprobar que lo real no suele coincidir con la ensoñación romántica. Vidas envueltas en brillibrilli y frasecillas cursis de pie de foto. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>