«Estreno página web. El diseño es de Pep Carrió y el contenido, como no podía ser menos, estará organizado por mi mano derecha Xavi Menós.  Es un complemento a la página de Facebook. Aquí estarán más a la vista ciertos artículos de fondo, que para personas que buscan documentación académica siempre vienen bien. Yo soy un desastre y hasta que llegó Xavi a mi vida no guardaba nada ni ordenaba nada… Creo que, a partir de ahora, los que quieran hacer un trabajo sobre mis trabajos tendrán que consultarle a él.  Estoy contenta, la página ha quedado preciosa, ya me diréis. Un abrazo y bienvenidos»

Elvira Lindo

«Este artículo no es de Tinto de Verano pero como si lo fuera. Lo escribí en la casa que teníamos entonces en la sierra madrileña. Y para que veáis lo que han cambiado las cosas, el jefe de sección me llamó a casa y me dijo: «Anda, cambia el título, por favor, que queda un poco ordinario». Lo cambié. Y no se llamó como os lo presento ahora, con este sugerente título que tantas cosas inspira. Tal y como han cambiado el lenguaje público en pocos años yo ahora lo encuentro hasta fino».

Por estas fechas mi santo se pasa el día mirando al cielo. No porque crea en Dios –cree más en Florenci Rey- sino porque tenemos tres arbolillos frutales en nuestro retiro campestre y le preocupa que una helada repentina nos fastidie el fruto. Yo entiendo su preocupación, pero oyes, hasta cierto punto. “Ni que fueras San Isidro”, le dije de camino al Auditorio Nacional para ver al mítico cuarteto Alban Berg, “no me des la tarde, que te conozco, como me vuelvas a hablar del calentamiento de la tierra, agarro el canasto de las chufas y te vas tú solo a ver al mítico cuarteto”. Dirán ustedes, qué carácter, pero es que en esto estoy con mi amiga Bicoca del Fresno cuando dice: “Es bonito preocuparse por el Planeta Tierra y sus habitantes, pero tampoco somos mártires”. +

«Había gente que se creía literalmente lo que yo contaba en los Tintos de Verano. Creo que por eso dejé de hacerlos, porque a mí me hubiera gustado ser más gamberra todavía, mucho más, pero… no todo el mundo sabe diferenciar entre realidad y ficción»

Modestamente, creo que mi santo y yo, como padres, podríamos ser calificados con el entrañable adjetivo de “majetes”. Somos los clásicos padres majetes, es decir, tenemos un talante abierto ante nuestros hijos e incluso si en algún momento, durante las comidas salen a colación temas actuales que rozan la sexualidad, como la injusta detención de mi admirado Nacho Vidal en México o asuntos más polémicos como quién ha de correr con los gastos de los puticlús a los que van nuestros representantes autonómicos cuando salen al extranjero (¿las propias autonomías o el Estado Central?), los abordamos con naturalidad e incluso establecemos un turno de palabra; y si una noche se ha dado el caso de llegar a casa y encontrar a uno de los niños viendo una película nuestra del género porno, “La enfermera bollera y el ginecólogo maricón”, hemos hecho un esfuerzo infrahumano por comprenderlo (si hicieras lo que te pide el cuerpo le harías que se comiera la cinta con carátula y todo) y nos hemos sentado con el chaval buscando las mejores palabras para explicarle que no se asuste por lo que ha visto, que en una relación sexual todas las posturas son admisibles, incluso aquellas que rozan lo alternativo, como el sadomaso. Y el chaval se nos ha quedado mirando en silencio de una manera que no sabíamos si nos estaba tomando por tontos o por gilipollas. +

Artículo de Mar Moreno (Revista de Ana Rosa)

Se abre el telón. La escena nos sitúa en una estación de metro de Nueva York. Un joven estudiante reconoce a una pasajera que lleva un abrigo rojo y escucha música en su iPod: “Perdona, ¿eres Elvira Lindo?”. Charlan 20 minutos e intercambian emails. Esa misma noche, la escritora recibe un mensaje. Al chico le han robado la cartera y sólo le quedan 20 dólares, pero aún recordaba su dirección de correo… Así empezó la historia de amistad entre Elvira y Xavi, el fotógrafo que firma este reportaje.

Pueden leer el artículo aquí.

«Este es uno dedicado a mi padre, uno de mis personajes más elogiados por crítica y público»

De pronto me suena el móvil y no sé qué hacer, la verdad, porque estoy con la boca completamente abierta mientras una mujer me zarandea de un lado a otro del sillón agarrándome con unas tenazas la muela del juicio. Dice un proverbio chino que hay que ser muy sádico para dedicarse a la odontología. La odontóloga y yo nos quedamos mirándonos mientras de mi bolso sale un pasodoble: “Americanos, vienen a España gordos y sanos…”. En esos momentos cruciales, pienso: qué haría Juan Cruz si se encontrara en esta tesitura. Babeando, con la lengua bailando entre las tenazas pregunto: ¿lo cojo o no lo cojo?; aunque lo que sale de mi boca es: “¿yoyoyo o yoyoyoyo?”. La tía se levanta la mascarilla y dice: “en el dentista se apaga el móvil, es lo mínimo”. Dicho esto, le suena el suyo: “Marinero de Luces”, de Isabel Pantoja, y, de pronto, en esa aséptica sala, nuestras músicas se funden en un improvisado homenaje a Andalucía, esa comunidad histórica. La dentista, súbitamente comprensiva, dice: lo cogemos, pero sólo cinco minutitos, que se pasa la anestesia. Me llama papá. +

«Aquí va otra sinvergonzonería de las mías. Es que tengo dentro una criatura traviesa que a veces se me rebela y sale y no la puedo controlar. De verdad, no puedo».

Emocionado por las bellas palabras que ayer dediqué a la injustamente vilipendiada clase periodística me llamó un colega de un periódico amigo (La Razón) para filtrarme una información que, dice, podría servirte en un momento dado para los chascarrillos de “tus espléndidas crónicas veraniegas”. Lo pongo entre comillas para que sepan ustedes que a mí me pasa como a Juan Pablo II, que me quiere todo el mundo. Mi colega, con su mejor intención, me dijo que corre desde hace tiempo el rumor de que hay un político del ex-equipo directivo del PP que tiene un miembro viril que en estado de reposo puede medir tirando por lo bajo unos treinta centímetros. Imagínate ese miembro en estado de máxima erección, me dijo mi colega. +

«Ha llegado agosto. !Vamos a divertirnos! Colgaremos algunos Tintos de Verano y todas las tonterías que se me pasen por la cabeza… Este Tinto fue especial. Aunque no os lo creáis se especuló mucho sobre quién era la mujer de la que yo hablaba…»

Ustedes pueden pensar que los periodistas somos una casta despreciable. No seré yo quien lo desmienta. Pero qué quieren, me siento parte de este gremio. Tendremos defectos, como cualquiera, pero también estamos todo el día al pie del cañón para que la verdad prevalezca (el Watergate y toda la pesca). Hoy quiero contarles algo que no suele contarse, el famoso factor humano: los cronistas culturales somos una piña. Seamos del periódico que seamos. A veces cuidamos del bebé de otro compañero aunque escriba en “La Razón”, somos avales bancarios de una colega de ABC, o asistimos a los funerales del suegro de un compañero del Mundo, y cuando alguno de nosotros fallece, murmuramos mordiéndonos los labios: “Era un hijo de puta, pero tenía su estilo”. Estas son las cosas que nunca se cuentan. Yo tengo un amigo que escribe en el BlancoyNegro que siempre me pasa las exclusivas que él no quiere. Es mi amigo Rodriguez Rivero. Mi amigo RR me llamó ayer para filtrarme una información que me erizó el vello: me dijo que una mujer de probada influencia en el mundo cultural tenía perrillo, y que eso le había abierto muchas puertas. +

«Estaba escribiendo mi novela cuando de pronto me encontré con un bolero de Omara Portuondo, «Lo que me queda por vivir», y pensé que en esa letra tan extraordinaria se contenía todo el argumento de mi novela: una mujer joven, madre de un niño muy pequeño, sola, perdida, profesional de la radio, en el confuso Madrid de los ochenta. Alguien parecido a quien yo fui. Aquí va el adelanto. La melodía»
Elvira Lindo

No es que España gastara por encima de sus posibilidades, es que se ha comportado con una insensatez en el gasto público superior a países más productivos que el nuestro. Cuando hablo de gasto público me refiero, por supuesto, al injustificado, al caprichoso, al sistema que se sacó de la manga la necesidad de miles de asesores, que multiplicó los coches oficiales, que permitió que un alcalde ganara más que un ministro o que el mismo presidente, que sufragó gastos de expediciones absurdas al extranjero para llevar una política exterior dispersa y disparatada y subvencionó o transformó (para mal) todas las fiestas populares convirtiéndolas en el escaparate del partido de turno. En fin, en esa carrera del gasto superfluo España fue campeona y cada lector puede añadir un elemento más de despilfarro. +

Si fuéramos un país normal la mitad de los debates estarían de más. Nos pasamos la vida engordando polémicas de asuntos que no tienen fuste. Parece que fuéramos tontos, que no aprendiéramos nada. Habiendo padecido la dramática guerra de las banderas en el País Vasco, cuando instalar una bandera de España en ciertos ayuntamientos era o es un acto heroico, no se entiende a qué viene que la alegría de una victoria deportiva les sirva a algunos para criticar la decisión de añadir otra bandera a la común. Dos jugadores de la selección, Xavi Hernández y Puyol, se envolvieron en la senyera para celebrar su triunfo. Para el espectador democrático, el que una senyera y una bandera española se agitaran al mismo tiempo fue un síntoma de libertad, de la misma forma que se pudieron ver banderas canarias o andaluzas. Qué importa. +