Es posible huir de España? O desconectar, como dicen ahora las abuelas de 80 años: «Anda, hijos, marchaos y desconectad». Cuando una abuela incluye un verbo de estas características en su vocabulario, ya pueden los insignes académicos ir tomando nota, antes de dedicarse a afanarnos un acento tan fundamental como el de «guión», que ha dejado a los guionistas huérfanos. Pero no nos desviemos del asunto: ¿es posible desconectar, como dirían los ancianos, de los sobresaltos españoles? No, el tufo llega hasta cualquier rincón del planeta. El otro día, tomando café con una amiga americana en uno de esos falsos bistrós neoyorquinos que cuanto más Edith Piaf hacen brotar del equipo de música y más confit de pato sirven más yanquis parecen, ella, amante de España, me dijo que un conocido español le había comentado que en nuestro país corrían malos tiempos para la libertad de expresión, que la inundación de lo políticamente correcto estaba asfixiando el discurso público. Ah, le dije, pues no es esa la opinión que yo tenía… Y por no se sabe qué loca pero pertinente asociación de ideas le conté un vídeo que un amigo me acababa de mandar de un programa del corazón. Lo dicho, imposible desconectar de España. Imagínate, le digo a mi amiga, a la madre de un cantante que acude a un programa para defender a su hijo de unas supuestas calumnias. Ah, me dice ella, pero esas escenas son típicas en ese tipo de programas. Y yo le digo, espera, que España nunca decepciona. Tal vez solo si se la compara con Italia. Bien, continúo, pues ahí está esa madre del flamenco que, por cierto, es reseñable cómo recuerda al hijo: parecen hermanas. Tienen un aire los dos a señoras polinesias entradas en carnes. La madre cuenta que el hijo vive con ella. Hasta ahí todo normal. Y como el hijo ha tenido ya varios escándalos con anteriores novios que le han difamado, la madre, en connivencia con el vástago, ha colocado una cámara en el cuarto del niño. Vaya. El hijo flamenco se echó hace dos meses un nuevo novio y, por tanto, ahí han quedado todas sus actividades íntimas registradas. Ole, ole. En consecuencia, ahora que dicho novio va por ahí diciendo que él jamás tuvo trato carnal con el flamenco (Falete) y que todo era un montaje y que está harto de quedar ante el mundo como un homosexual (es lo que suele pensar la gente cuando te ven por la calle con Falete de la mano), la madre se presenta en un programa de máxima audiencia con el vídeo bajo el brazo para acreditar que hubo rollo y de los grandes.

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No hay abono más potente para una religión que el sistema político que la prohíbe, o al contrario, que la exalta. La religión que pretende mantenerse como la esencia de un país encuentra terreno fértil en las dictaduras. No hay ejemplo más cercano que el nuestro, esa Iglesia católica que colaboró con entusiasmo en la humillación de los vencidos, y no hay ejemplo más curioso que el chino, un sistema autoritario que consigue a fuerza de perseguir el culto religioso que este se haga tremendamente popular, como así ocurrió en Cuba, donde la visita del Papa tornó en acto reivindicativo.

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Segunda etapa de nuestra gira americana. En Nueva York encontramos a Elvira Lindo, acompañada de su marido, el escritor Antonio Muñoz Molina. Con él hablamos de la diferencia entre trabajar en Nueva York e ir a la ciudad como turista. También entrevistamos a Enrique Sabater, secretario personal de Salvador Dalí y comisario de una exposición sobre el artista inaugurada en Nueva York. Nos visita Curro Sánchez, hijo del guitarrista Paco de Lucía, quien busca financiación para hacer un documental sobre su padre y felicitamos a la pianista Ariadna Castellanos, la primera española que ha conseguido una beca presidencial para estudiar en la Berkeley College of Music (09/11/10).

Artículo de José María Pozuelo
El Cultural – ABC

Conjeturo que Elvira Lindo sabe que esta novela es muy diferente a cuantas ha escrito antes. Cuando el lector la cierra, piensa que seguramente ha nacido de una necesidad. No considero que las contraposiciones entre la ficción y la vida sean siempre justas. Muchas veces la buena ficción es tanto mejor cuanto más haya servido para que la vida, una verdad, un sentimiento, una pasión o un remordimiento afloren con mayor fuerza o con un sentido que no tendrían si únicamente se diesen en un testimonio autobiográfico. Si creemos que la ficción es más rica cuanto más se separa de la vida, estamos echando por la borda grandes obras de poesía, de reflexión, de memorias… Experiencia límite Desde hace varios años discuto el concepto de autoficción, al que contrapongo otro, que he denominado figuración del yo, porque muchas novelas han creado un yo personal necesario para que quien escribe pueda ofrecer de otro modo que en la forma autobiográfica (la protagonista, aquí, se llama Antonia) lo que piensa, lo que se figura que recuerda o, ¿por qué no?, sus propios recuerdos, transmutados, metamorfoseados, literaturizados.

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Detesto volar. Vuelo porque todavía no se ha inventado la teletransportación. Pero no pierdo la esperanza. Las antiguas series de ciencia-ficción, de Star Trek a Perdidos en el espacio, predecían un futuro donde la teletransportación sería la manera habitual de desplazarse. El habitante de aquellos mundos decorados en un pop futurista se metía en una especie de habitáculo, a camino entre la ducha y la cabina telefónica, pulsaba un botón y se esfumaba. Pero el futuro ha sido menos higiénico de lo que preveían aquellas series que a los niños nos fascinaban porque sus habitantes se alimentaban de píldoras en forma de lacasitos y nunca hacía frío. Era un mundo bajo techado, con puertas que se abrían automáticamente y tripulaciones vestidas con mallas. Pero sin duda el elemento más deseado de aquel futuro de Mr. Spock era el transporte mediante la desintegración. Lo que cualquier viajero actual (llamado «cliente» en aras de la modernidad) desearía mientras espera la cola para someterse al control de seguridad del aeropuerto. Yo también deseo desintegrarme mientras hago equilibrios con todo mi cargamento: en una bandeja, el ordenador; en otra, los zapatos, el cinturón, el reloj, el móvil, el bolso. Llevo una bandeja sobre otra y encima de todo, estupefacta, sentada sobre el ordenador, he colocado a Lolita, mi perra, que temerosa en medio de aquel gentío abre la boca y jadea.

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«En la calle Prince, en el Soho, está la librería McNally Jackson y en esa librería está uno de los libreros más vocacionales, talentosos y trabajadores que he conocido, Javier Molea. Javier ha creado en pleno corazón de Manhattan un refugio para la literatura en español. Aunque la librería es fundamentalmente de libros en inglés el uruguayo Molea se ha hecho con un lugar en el escaparate para novelas en nuestro idioma, invita a escritores, organiza coloquios, y él mismo hace las entrevistas de presentación. La tarde del viernes la sala estaba llena y eso era, en parte, al trabajo de este librero imbatible. Como siempre, ahí estaba otro trabajador entusiasta, nuestro Chavo, para recoger el momento. Gracias, Menós, y gracias, Molea. Con gente como vosotros, da gusto»

Elvira Lindo

Como cada miércoles, Elvira Lindo elige su propia aventura, que esta semana la llevará a hablar sobre lo incómodo que puede ser viajar en avión y de las elecciones norteamericanas. Nuestra colaboradora también se pregunta qué pasaría si todos sacáramos nuestro dinero de los bancos y conoce de primera mano los problemas de los inquilinos de renta antigua. Terminamos la hora con los ‘perros callejeros’. Yonyi Arenas y Jorge Ponce se vengan de Toni por no querer subirles el sueldo (03/11/10).

En el avión me encuentro con un conocido español que trabaja en Nueva York. Viaja con su madre, una mujer de aspecto dulce, poseedora de ese tipo de optimismo vital que insufla energía moral a quien carece de fortaleza física. En el aeropuerto JFK estará esperándoles el marido de nuestro conocido, es decir, el yerno de esta señora imbatible que durante un mes, a paso lento, se pateará Manhattan hasta que sus chicos vuelvan del trabajo. Todo es tan lógico, tan idéntica la historia a la de tantas parejas que viven en el extranjero, que es fácil olvidar que ese derecho a la normalidad no existía hasta hace cinco años. La pareja se casó en España, porque en Estados Unidos el matrimonio gay solo está legalizado en algunos Estados y no tiene validez federal, y el marido americano sueña con un retiro en nuestro país, al que se refiere como «un refugio seguro».

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«Hay que cumplir con lo prometido: aquí tenéis, por obra del mago Xavi, la interpretación que hizo Poveda del bolero «Lo que me queda por vivir» en el Ateneo de Madrid. Yo jamás me hubiera atrevido a pedirle a Miguel Poveda que interpretase esta canción. A los amigos hay que quererles mucho y molestarles lo menos posible. Pero hubo un ángel por ahí, Jorge Camarlengo, amigo mío y de esta página, que se lo sugirió, y como Miguel es generoso como él solo, hizo el esfuerzo de venirse a Madrid a cantar, a pesar de estar cansadísimo tras haber inaugurado la Bienal de Flamenco de Sevilla. Nunca se lo podré agradecer. Poveda cantó y el maestro Amargós se puso al piano. Qué lujo. Creo que Miguel acabará grabando este bolero porque le sienta como un guante.

!Miguel, Miguel! No sé desde dónde me leerás, si desde Sevilla, Nueva York, Barcelona o qué se yo, pero quiero decirte delante de todos estos amigos de la página que el regalo que nos hiciste aquella noche y que nos haces ahora es impagable. Quiero que oigas nuestros aplausos. El mío el primero, estoy de pie, Miguel, aplaudiéntote, ¿es que no me sientes, amigo mío?»

¿Qué es lo que tiene en la cabeza el alcalde de Valladolid? No lo sé, ni me interesa, como no me interesa lo que tiene en la cabeza tanta gente con la que a lo largo de los días ejercito mi paciencia, ese músculo que las mujeres, los negros, los homosexuales, los inmigrantes, los pobres, los judíos en según que sitios, los musulmanes en según que otros, y tantos seres humanos que por diversas razones se ven con frecuencia en condición de subordinados, ejercitan como si fueran deportistas de carreras de fondo. No quiero saber si el señor alcalde dijo lo que dijo porque piensa que las mujeres (las que no militan en su partido) alcanzan un puesto por méritos inconfesables o es que desde que asumió el cargo descubrió algo que vuelve humoristas a muchos políticos: que dijera lo que dijera siempre tendría micrófonos delante y unos cuantos pelotas dispuestos a reírle las gracias. No sé lo que tiene en la cabeza. Sé lo que dijo. También lo saben la señora De Cospedal y el señor Rajoy. De la señora De Cospedal, como de todas las mujeres que ostentan cargos en el PP, me decepciona que aun afeando las palabras de su compañero pase a perdonarlo en una misma frase.

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