El patriotismo se nota en la declaración de Hacienda. La frase no es mía, sino de mi padre, y ya ha sido citada, no por mí que, algo desconsiderada como todas las hijas, tendía a desconectar cuando en la sobremesa mi progenitor la emprendía con su tema favorito, la corrupción. La frase la suele citar con frecuencia el yerno, que admiraba esos aforismos que, aún relacionados siempre con el oficio de contable, contenían algunas ideas sobre la decencia que tal vez hubieran debido incluirse en esa asignatura que nunca fue, la de Educación para la Ciudadanía. Es irónico que el Partido Popular no permitiera que prosperara, cuando deberían haber sido los primeros interesados en asistir a un curso intensivo en una escuela de adultos. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  Y aún hay quien siente, cómicamente en mi opinión, que la religión católica está en España amenazada. Y quien afirma, ingenuamente en mi opinión, que vivimos en un estado laico. No se lo parecería así a cualquier extranjero que, sin haber sido avisado, se dejara caer por nuestro país en los días semanasanteros. En algunas ciudades, ¿todas?, se encontraría con que no puede avanzar de un lado a otro con normalidad porque las calles han sido tomadas por las procesiones. EL ARTICULO SIGUE AQUI ->> http://elpais.com/elpais/2016/04/01/estilo/1459502208_400441.html

Quiso el azar que la escritora más neoyorquina que en la literatura ha habido, Dorothy Parker, naciera en una pequeña población costera de Nueva Jersey y sus cenizas encontraran reposo 74 años más tarde en Baltimore. El parto se le adelantó a su madre en la casa de veraneo: fue la única vez, según solía afirmar Parker irónicamente, que en su vida había llegado a una cita antes de la hora. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
No hay nada que me provoque más asco que un grupo de varones burlándose de una mujer. Asco, esa es la palabra. Por eso me he resistido estos días a ver la escena de los hinchas del equipo holandés en la Plaza Mayor de Madrid tirando monedas al suelo a unas mendigas rumanas. Finalmente lo he hecho porque no podía eludirlo para escribir sobre el asunto. Y sí, es repugnante. Algo hay en el hooliganismo masculino que enlaza deporte de masas con ideología basura y que parece ser incontrolable por las fuerzas del orden. Por fortuna, hubo unos cuantos valientes que increparon a esta gentuza, porque valiente hay que ser para reprender a quien está ciego de alcohol y arropado por el grupo. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
Hay artículos que la mente construye antes de llegar a casa. Este es uno de ellos. Lo voy rumiando sin haber salido aún del hospital Gregorio Marañón, sin que mi olfato se haya desprendido del olor a desinfectante ni mis ojos de la luz deslumbrante del hábitat hospitalario. Voy meditándolo cuando aún suenan vivas en mi recuerdo las voces de las enfermeras. Voces que preguntan a los enfermos si quieren tomar un refresco o un sándwich, aunque de sobra saben que la quimioterapia les descoloca el cuerpo incluso antes de golpear las entrañas y que no podrán probar bocado durante unos días. La joven L. entró esta mañana con buen color, con el sonrosado en las mejillas propio de una chavala de 26 años, pero lo ha perdido con la sola visión del goteo penetrando en la vena. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
A FOREIGNER VISITING Spain early last month would have found shocking news on the front page of nearly every newspaper: Two puppeteers had been arrested while performing in Madrid on charges of glorifying terrorism. THE ARTICLE CONTINUES HERE ->> 

«Solos Ante El Peligro»

Si un extranjero hubiera puesto el pie en España el pasado 5 de febrero se hubiera encontrado con una noticia chocante en la primera plana de casi todos los periódicos: unos titiriteros detenidos en plena actuación por enaltecimiento del terrorismo. Los dramáticos titulares contrastaban, sin duda, con la imagen de los actores: dos chicos jóvenes, con el peculiar aspecto de los artistas callejeros, manejando las marionetas de un pequeño teatrillo barato. La obra, como luego se supo, no era adecuada para niños y había sido mal programada por el ayuntamiento, pero lo que hace unos años se hubiera arreglado con una reclamación y una carta al director de un periódico ahora se traducía en una querella y un encarcelamiento que duró varios días. EL ARTICULO CONTINUA AQUI ->> 

  
Para contrarrestar el ensordecedor ruido de esta semana decidí refugiarme en la música. Muy aplicadamente, desde finales de 2015, ando celebrando el centenario de Sinatra en la intimidad de mi cuarto. Podría dedicarle este año completo, material no falta, de la inmensa biografía de James Kaplan, Sinatra, The Chairman, a otros libros curiosos de personajes secundarios que lo trataron y ofrecen una imagen iné­dita de este jefazo de la música del siglo pasado. Hay uno que me ha cautivado, Mr. S: My Life with Frank Sinatra, memorias escritas por George Jacobs, mayordomo del artista de 1953 al 1968. No se han publicado en España pero espero que algún editor se anime a traducir esta colección de jugosísimos recuerdos. EL ARTICULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
Mariano no es el mismo. O por decirlo a la manera castiza, este no es mi Mariano que me lo han cambiado. Porque de siempre fue Mariano ese hombre afable, torpón, demasiado grande para su descontrol psicomotriz, que provocaba cierto aburrimiento pero nunca rechazo. En España, que somos tan de tradiciones, el adversario nos despierta una aversión tremenda, pero Mariano, por mucho que nos empeñáramos, no acababa de caernos mal. Los periodistas que trataban con él le definían como el clásico tipo que gana en la distancia corta. Incluso Pablo Iglesias, que no estaba dispuesto a creerse esta leyenda parlamentaria, se acercó un día a Mariano y tuvo que rendirse un poco, porque el ser humano Mariano le dijo, “bien, bien, vais bien”, y sólo le faltó rematar la frase con esa colleja cariñosa que te da un tío cuando le han informado de que progresas adecuadamente. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>

   
Hay muchas maneras de hacer que una mujer se calle. Una es la directa, cállate. Está la muy habitual de no cederle la palabra. O cedérsela pero no escucharla. La más ruin de todas: ridiculizarla hasta conseguir que se amedrente. Hay ocasiones en las que para callar a una mujer se busca la complicidad del marido, “por favor, cállela usted”. Se diría que son prácticas anacrónicas, pero no. Basta con escuchar a Trump: “¿Cómo una mujer (Hillary Clinton) que no ha sabido satisfacer a su marido va a ser capaz de satisfacer a un país?”. O esa frase lapidaria del supercuñado de Rita Barberá: “Si me entero de que mi mujer ha pagado 1.000 euros al PP la corro a bofetadas”. En esta semana fantástica, alguien me enseñó el tuit de un conocido periodista que compadecía a mi marido que (como hombre de cierto músculo moral, decía el tipo) debía de estar asqueado con algunas de mis piezas periodísticas. Lo escribía de manera más grosera, a ustedes les evito la vergüenza de comprobar cuánta bilis cabe en 140 caracteres. Ay, pobres los maridos de las mujeres que se expresan libremente, lo que deben de sufrir. EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->> 

  
Juicio del caso Nóos, la Infanta y el exduque en el banquillo. Juicio a Jordi Pujol y a su descendencia. Cerco a Rita, la mamma valenciana. Esta semana ha sido un festín judicial, pero la noticia que abrió varios días los informativos de TVE, la que pagamos, fue la de la célebre obra de los titiriteros, que esta semana parecían tener sobre sus hombros la entera responsabilidad de la decadencia moral de España. Lo de Rita y sus blanqueadores es, a juicio de ciertos editores, algo secundario. A los muchachos de los títeres les han sacado hasta en la portada del Financial Times. Y eso ha hecho que algunos medios ultraconservadores toquen el cielo: ¡Pasen y vean, no exageramos, el FT también considera filoterroristas a los titiriteros y a la alcaldesa de Madrid! EL ARTÍCULO SIGUE AQUÍ ->>