\u00abEste art\u00edculo no es de Tinto de Verano pero como si lo fuera. Lo escrib\u00ed en la casa que ten\u00edamos entonces en la sierra madrile\u00f1a. Y para que ve\u00e1is lo que han cambiado las cosas, el jefe de secci\u00f3n me llam\u00f3 a casa y me dijo: \u00abAnda, cambia el t\u00edtulo, por favor, que queda un poco ordinario\u00bb. Lo cambi\u00e9. Y no se llam\u00f3 como os lo presento ahora, con este sugerente t\u00edtulo que tantas cosas inspira. Tal y como han cambiado el lenguaje p\u00fablico en pocos a\u00f1os yo ahora lo encuentro hasta fino\u00bb.<\/p>\n
Por estas fechas mi santo se pasa el d\u00eda mirando al cielo. No porque crea en Dios \u2013cree m\u00e1s en Florenci Rey- sino porque tenemos tres arbolillos frutales en nuestro retiro campestre y le preocupa que una helada repentina nos fastidie el fruto. Yo entiendo su preocupaci\u00f3n, pero oyes, hasta cierto punto. \u201cNi que fueras San Isidro\u201d, le dije de camino al Auditorio Nacional para ver al m\u00edtico cuarteto Alban Berg, \u201cno me des la tarde, que te conozco, como me vuelvas a hablar del calentamiento de la tierra, agarro el canasto de las chufas y te vas t\u00fa solo a ver al m\u00edtico cuarteto\u201d. Dir\u00e1n ustedes, qu\u00e9 car\u00e1cter, pero es que en esto estoy con mi amiga Bicoca del Fresno cuando dice: \u201cEs bonito preocuparse por el Planeta Tierra y sus habitantes, pero tampoco somos m\u00e1rtires\u201d. Menos mal que, como yo digo, la m\u00fasica amansa a las fieras, y el m\u00edtico cuarteto interpret\u00f3 una pieza de Haydn que nos devolvi\u00f3 la paz espiritual. En el intermedio, ya reconciliados, nos encontramos con un amigo que me solt\u00f3 que \u00e9l prefer\u00eda leer los domingos a mi santo, lo encontraba m\u00e1s profundo a la par que cultural, me dijo, porque a m\u00ed las cosas de chismes, no me van. No hab\u00eda mala hostia en sus palabras, pero tengo mi sensibilidad, y me escoci\u00f3 un poco, ya que confieso que a lo que aspiro en la vida es a hacer una cr\u00f3nica cultural, pero est\u00e1 visto que no me sale. Y miren que pongo empe\u00f1o porque cuando, tras el descanso, el cuarteto atac\u00f3 con una pieza de un tal Lutoslawski, que a m\u00ed me dej\u00f3 el cerebro como si me lo hubieran llenado de moscas, aplaud\u00ed como la que m\u00e1s, como la presidenta del club de fans de Lutoslawski. Mi santo me dijo al o\u00eddo: \u201cPero para qu\u00e9 aplaudes tanto, corazoncillo, si a ti esto no te gusta\u201d. Me da igual, a partir de ahora, me coloco en la vanguardia con el cr\u00edtico de m\u00fasica de este periodico que escribi\u00f3 que lo \u00fanico que hab\u00eda merecido la pena del concierto hab\u00eda sido Lutoslawski. Como dec\u00eda la canci\u00f3n: \u201cManda huevos a Sandra\/que se va de la ciudad…\u201d<\/p>\n
Lo m\u00e1s gracioso es que el otro d\u00eda me dice el editor Jorge Herralde que se me da bien el arte de la Selfdeprecation, o sea, de la autoflagelaci\u00f3n. Herralde pensaba que cuando yo cuento aqu\u00ed que me encuentro a lectores que me leen la cartilla es que me lo invento. No, no, le digo, qu\u00e9 me voy a inventar, ya me gustar\u00eda. El editor tra\u00eda de la mano al maravilloso escritor italiano Claudio Magris, que presentaba \u201cUtop\u00eda y Desencanto\u201d. Mientras Don Claudio hablaba yo me puse a pensar en algunos cap\u00edtulos que tanto me han gustado de este libro, el que habla por ejemplo del honesto disimulo a la hora de relacionarnos con los dem\u00e1s. El honesto disimulo es el cubrir moment\u00e1neamente la verdad para no ser groseros e impertinentes con los otros. Dir\u00e1n ustedes, \u00bfy para qu\u00e9 se va esta mujer a escuchar a Claudio Magris si en vez de escucharlo se pone a pensar en los art\u00edculos de Claudio Magris? Buena pregunta. Volvamos a la Selfdeprecation: Primero, no entiendo bien el italiano, aunque como m\u00fasica de fondo lo prefiero a Lutoslawsky; segundo, de siempre me ha costado concentrarme; tercero, si bien en los primeros minutos de la conferencia estuve recordando la fina prosa de Magris confieso que pronto mi cabeza se puso a darle vueltas a algo mucho m\u00e1s terrenal: me pas\u00e9 la conferencia pensando \u201cqu\u00e9 bueno est\u00e1 Claudio Magris\u201d. Reconozco que como pensamiento deja bastante que desear pero as\u00ed fue y as\u00ed lo cuento: \u201c\u00bfC\u00f3mo es posible que un hombre tan inteligente, que analiza tan acertadamente la condici\u00f3n humana y la historia de nuestra \u00e9poca, sea al mismo tiempo tan guapo? Yo personalmente encuentro que se trata de una milagrosa coincidencia\u201d. Cierto es que con comentarios as\u00ed Babelia se parecer\u00eda al Diez Minutos, pero sugiero a Jorge Herralde que en el pr\u00f3ximo libro de Magris ponga una foto de Don Claudio en la portada. Siempre alegra e incita a la lectura.<\/p>\n
Pero dej\u00e9monos de temas filos\u00f3ficos y volvamos a poner los pies en la tierra, o mejor a\u00fan, en el Pediluvio de mi gimnasio (el pasillo de guijarros de r\u00edo que activa la circulaci\u00f3n), donde me encontr\u00e9 de nuevo a Bicoca del Fresno. Bicoca, le dije, \u00bfa que no sabes a qui\u00e9n vi la otra tarde justo en la esquina de mi cajero-porno de la calle Almagro? A la Infanta Elena. Del susto Bicoca perdi\u00f3 el equilibrio, menos mal que pude agarrarla porque a punto estuvo de partirse los dientes contra los chinorros. Estuve tentada, le confes\u00e9 a Bicoca, de acercarme y decirle: \u201cDo\u00f1a Elena, v\u00e1yase pitando que a m\u00ed, en calidad de s\u00fabdita, no me gustar\u00eda que usted viera ciertas pr\u00e1cticas sexuales que no encuentro bonitas para que las vea una Infanta\u201d. Pero no me acerqu\u00e9. \u00bfPor qu\u00e9?, me reproch\u00f3 Bicoca, Marichalar te lo hubiera agradecido; por una cuesti\u00f3n est\u00e9tica, le dije, yo al lado de la Infanta me siento como el se\u00f1or Galindo. Qu\u00e9 coquetas somos las mujeres, dijo para s\u00ed Bicoca, supercomprendi\u00e9ndome.<\/p>\n
Esa misma noche, mi santo se encerr\u00f3 en su cuarto a escuchar un programa en la radio que M\u00e1ximo Pradera dedicaba al m\u00edtico cuarteto Alban Berg. Yo me puse la tele por equilibrar la balanza y que no piensen ustedes que somos la t\u00edpica pareja de pedantes, todo el d\u00eda a vueltas con Alban Berg. Lo que son las cosas, sal\u00eda Lolita cantando una canci\u00f3n de su nuevo disco, \u201cM\u00eda\u201d de Manzanero, y como se dec\u00eda antes, se me represent\u00f3 a su padre completamente, como si fuera El Pesca\u00edlla reencarnado en mujer. Me puse a buscar uno de mis discos favoritos, una recopilaci\u00f3n de canciones del padre de la rumba, en la que canta \u201cExtra\u00f1os en la noche\u201d con un swing que ya quisieran muchos y manejando un ingl\u00e9s tan imposible como maravilloso. De pronto, se puso a nevar con la voz de mi Pesca\u00edlla de fondo. Ni Woody Allen conseguir\u00eda un momento tan rom\u00e1ntico. Mi santo, que a veces tambi\u00e9n es sensible, vino hasta la ventana donde yo estaba. Parec\u00eda que estaba a punto de decir: \u201cEst\u00e1 sonando nuestra canci\u00f3n\u201d. Pero en esto que mira a la calle, ve que nieva, se le borra la sonrisa y me suelta: \u201cA tomar por culo el albaricoque\u201d.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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