Yo era esa ni\u00f1a que jugaba con mu\u00f1ecas. Esa ni\u00f1a que, en la \u00e9poca remota en que los ni\u00f1os pod\u00edamos salir solos a los parques, se bajaba a la plaza paseando a su beb\u00e9 de pl\u00e1stico en su cochecito de pl\u00e1stico. Yo era esa ni\u00f1a que preparaba comiditas con tierra, la ni\u00f1a que hablaba a su mu\u00f1eco, le ba\u00f1aba, le cortaba el pelo y le ped\u00eda a sus t\u00edas que le hicieran jers\u00e9is para el invierno. Yo era la ni\u00f1a que cuando ve\u00eda a su madre arreglarse le ped\u00eda que le pintara los labios, que le pusiera un poquito de perfume detr\u00e1s de las orejas y que le robaba los zapatos de tac\u00f3n para disfrutar del sonido maravilloso de los tacones. <\/p>\n
Esa delicadeza est\u00e9tica y maternal no era cortapisa, queridos amigos, para que fuera la m\u00e1s burra entre las ni\u00f1as que en el mundo ha habido jugando al churro-mediamanga-mangaentera, un juego tan bestia como el f\u00fatbol americano pero sin casco. Yo era esa ni\u00f1a que, con dos costras permanentes en las rodillas, llegaba a casa derrotada de los juegos callejeros, pero como si tuviera una conciencia temprana de que la \u00e9poca del juego se esfuma, no perd\u00eda el tiempo: sentaba a mis cinco mu\u00f1ecos en filas como si estuvieran en la escuela y les daba clase. A una de las mu\u00f1ecas le pon\u00eda el nombre de una chula de mi colegio y la ten\u00eda castigada todo el tiempo contra la pared. Qu\u00e9 placer sent\u00eda yo, tan dulce en la vida real, al vengarme de quien tanto me hac\u00eda sufrir a m\u00ed con sus burlas. Yo era esa ni\u00f1a que le\u00eda mucho. Aunque antes de saber leer ya sab\u00eda lo que era la literatura gracias a mis t\u00edas, que me contaron muchos cuentos. Los cl\u00e1sicos, Garbancito, El enano saltar\u00edn, Caperucita o Cenicienta.
\nAprender a leer fue para m\u00ed descubrir el mecanismo por el cual uno escucha un cuento cuantas veces quiera. A los doce a\u00f1os ya ten\u00eda pretensiones de adulta y empec\u00e9 a leer las novelas de mayores. Me interesaban, sobre todo, los argumentos en los que se entrelazaran azarosamente las vidas humanas y, por supuesto, aquellos en los que al final venciera el amor. Cuidado, esto que algunos pudieran considerar cursi no estaba re\u00f1ido con que empezara a encontrar abusivo eso de que fu\u00e9ramos siempre las chicas las que limpi\u00e1ramos la cocina. Como ni\u00f1a inteligente que era, sab\u00eda muy bien distinguir entre el mundo de la ficci\u00f3n y el mundo real, y el hecho de que en muchas novelas las hero\u00ednas buscaran la felicidad a trav\u00e9s del casamiento no hab\u00eda convertido eso en el objetivo de mi vida. En mi adolescencia me hice joven revolucionaria y me propuse leer algunos ensayos de pedagog\u00eda, sexualidad, psicolog\u00eda. Como resultado de estas lecturas llegu\u00e9 a la conclusi\u00f3n de que hab\u00eda sido una ni\u00f1a antigua y masacrada por la cultura reaccionaria. Una ni\u00f1a de verg\u00fcenza ajena. Seg\u00fan el retrato robot de estos estremecedores ensayos, la ni\u00f1a inteligente era la que optaba por los juegos de acci\u00f3n, prefer\u00eda jugar con autom\u00f3viles en vez de con mu\u00f1ecas, no quer\u00eda ser princesa y se masturbaba desde que ten\u00eda uso de raz\u00f3n porque de lo inteligente que era antes de saber d\u00f3nde estaba Leningrado esa ni\u00f1a ya se ten\u00eda localizado el cl\u00edtoris. Yo hubiera seguido jugando con mu\u00f1ecas hasta tener un ni\u00f1o real entre mis brazos, pero ni por asomo deseaba ser una joven carca.<\/p>\n
Por fortuna, fui madre jovenc\u00edsima y, aunque era la \u00e9poca en que se dec\u00eda que el instinto maternal era una construcci\u00f3n cultural impuesta, yo viv\u00eda en secreto mi instinto, mi brutal instinto, era como la loba con su cachorro. Cuando lleg\u00f3 el momento de leerle a la criatura cuentos yo ya me estaba librando, por fortuna, de esa idea de que todo juego y todo cuento han de ser pedag\u00f3gicos y cumplir estrictas reglas morales. Al ni\u00f1o le gustaban monstruos espantosos, pero la mejor manera de tenerlo encandilado era contarle un cuento cl\u00e1sico. Dada mi experiencia como madre primero y como escritora de cuentos despu\u00e9s, me gustar\u00eda, en alg\u00fan momento, ser escuchada por quienes creen que para cambiar la realidad tienen que emplear las tijeras de podar en la literatura infantil.<\/p>\n
\u00bfPor qu\u00e9 hay que tener menos respeto a la Cenicienta que a las novelas de Jane Austen, que al fin y al cabo tratan de lo mismo, de mujeres que luchan por salir de una vida miserable gracias al amor y al matrimonio? Los que hayan le\u00eddo la Cenicienta a un ni\u00f1o se dar\u00e1n cuenta de que el cr\u00edo no se pone de lado del pr\u00edncipe por el hecho de ser un var\u00f3n; el ni\u00f1o, como cualquier lector, se identifica con la protagonista, con la Cenicienta. Igual que las ni\u00f1as se identifican con el superh\u00e9roe. Los ni\u00f1os van siempre con el protagonista, sea del g\u00e9nero que sea. Por Dios. Es de caj\u00f3n. Los cuentos cl\u00e1sicos est\u00e1n hechos de acero, han soportado el paso del tiempo, adiestran al ni\u00f1o en las emociones puras: el amor, el abandono, la pena, el ansia de superaci\u00f3n y el triunfo del inteligente contra el bruto. \u00bfQu\u00e9 tendr\u00e1 que ver eso con la violencia de g\u00e9nero o la perpetuaci\u00f3n de los roles? Siendo autora de cuentos he sufrido muchas veces la falta de respeto que se le tiene a la literatura infantil, pero ya esto de querer meter cuchara en los cuentos cl\u00e1sicos me parece, sobre todo, trasnochado. A\u00f1adir\u00eda algo m\u00e1s: tengan un poco m\u00e1s de respeto por los juegos de ni\u00f1as. Que jugar a casitas, a mam\u00e1s o leer historias de amor no nos hace ni tontas, ni putas, ni sumisas. \u00a1Sumisa yo!<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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