De vez en cuando, se te acerca alguien de entre el p\u00fablico que ha estado escuch\u00e1ndote, no para que le firmes un libro, ni tan siquiera para decirte que le ha gustado tu charla. Ese espectador misterioso se te acerca y, sobrepasando la separaci\u00f3n f\u00edsica aceptable entre dos desconocidos, te dice que su vida contiene una novela y que t\u00fa has sido la elegida para escribirla. Quien esto escribe, no vacunada del todo contra la est\u00fapida vanidad, se deja mecer cinco segundos por la idea de que esa persona, tras un disputado casting, te ha concedido un privilegio. Porque t\u00fa lo vales. Lo primero que suelo dar son las gracias. Luego, ya en mis cabales, me disculpo diciendo que ando con otros proyectos entre manos. Es entonces cuando dicho\/a admirador\/a, a fin de convencerte, comienza a patinar. Porque suele darse el caso de que el admirador m\u00e1s rendido se convierte en un alacr\u00e1n en cuanto le llevas la contraria, y no es raro que te diga que su historia es infinitamente m\u00e1s interesante que las que t\u00fa cuentas. Y, caramba, puede que tenga raz\u00f3n, pero en la literatura lo que importa es la manera de narrar, m\u00e1s que los hechos en s\u00ed.<\/p>\n