Paco Maestre, el gran cómico, ha muerto. Tuve el placer de conocerlo y trabajar con él tres días en una zarzuela preciosa «Black el Payaso», que montó Mario Gas en el Teatro Español. Escribí en el periódico que me gustaría formar parte de una troupe así y al día siguiente me llamaron del Español para decirme si quería salir con el coro. Dude cinco minutos y dije que sí. Me hicieron este traje tan gracioso. Fue una experiencia fascinante. Ya colgaré más fotos. Y Paco, un encanto, un ser entrañable. Descanse en paz»
Hacer siempre es difícil. Hacer una mesa sólida, dar una buena clase, preparar una comida sabrosa, escribir un artículo redondo, pintar un cuadro misterioso, cortar un vestido elegante, crear una novela memorable, componer una canción para recordar. Hacer algo bien es siempre difícil. Pero, si me apuran, aunque el resultado no apunte a la excelencia, la mesa no sea práctica, la clase resulte tediosa, la comida insulsa y la canción olvidable también habrá detrás un trabajo. Hacer supone un riesgo. No siempre los resultados son como uno espera. Sea como fuere, me merecen más respeto los que hacen que los que, protegidos por su inactividad, se dedican solo a reaccionar ante las obras de otros.
Desde que el mundo es mundo, los niños que soñaban con ser escritores eran los rarillos. Una rareza que no se apreciaba, porque ya se encargaban esos niños fantasiosos de que nadie descubriera su diferencia. En este aspecto las cosas no han cambiado. Tú preguntas en una clase, «¿a alguien le gusta escribir?», y las criaturas bajarán la cabeza como si hubieras preguntado quién se masturba o algo parecido. Tal vez un alumno decida romper la tensión señalando a una compañera, «ésta escribe poesías», y lo más probable es que la pobre enmudezca, deseando que sus compañeros se olviden pronto de su tara. El niño que escribe es el rarillo. La niña, la rarilla. Porque en la niñez la destreza para la acción tienen mucho más prestigio que las dotes reflexivas.
El director general de RTVA, Pablo Carrasco, ha valorado la trayectoria y valía de los personajes galardonados en la XII edición de los Premios ‘El Público’ que entrega Canal Sur Radio y cuya ceremonia se celebra este miércoles en el Teatro Isidoro Máiquez de CajaGranada.
En declaraciones a Europa Press, Carrasco ha recordado que estos premios tratan de fomentar y reconocer los distintos ámbitos de la cultura española y en este sentido ha destacado el reconocimiento que se ha hecho a la trayectoria del cantante granadino Miguel Ríos, que se despide este año de los escenarios, o «a la de toda una vida» como la del cantaor recientemente fallecido Enrique Morente.
«También hemos querido destacar a la gente que llega nueva dando el Premio Revelación a la empresa Kandor Graphics, que está aportando mucho al mundo de la cultura y la comunicación», ha añadido el director de RTVA, que esta mañana ha tenido la ocasión de encontrarse con algunos galardonados como Elvira Lindo, la Unidad de Rescate del Cuerpo de Bomberos de Huelva o el citado Miguel Ríos.
Vivir del cuento. A eso es a lo que, al parecer, se dedican los descendientes de los escritores una vez que estos han muerto: a vivir del cuento. No un año ni dos, ¡70! Setenta años sin dar ni palo al agua. Así lo hemos podido leer varias veces en los últimos tiempos. Javier Marías salía al paso este domingo de esta afirmación convertida ya en lugar común defendiendo el derecho que iguala al creador con el resto de los trabajadores, aunque en el caso de la escritura o de la música las herencias tengan fecha de caducidad.
Desde que el músculo arrasó no se sabe qué fue de aquel muchacho desgarbado que no sobrevivió a la década de los noventa, aquel muchacho al que se le caían los vaqueros por la parte del trasero, pero no porque llevara pantalones «cagaos» sino porque ni el músculo ni la carne rellenaban el tejano. Alguna vez te cruzas por la calle con un flaco que parece haberse escapado de un álbum de los setenta pero es una visión fugaz; por lo general, las aceras ofrecen hoy más carne y más centímetros. Otra cosa es el músculo, esas prominencias que convierten a los hombres en Popeyes, dejándoles sin cuello, como si alguien se lo hubiera atornillado demasiado al torso. Yo los he visto sudar en los gimnasios, levantar una bola de hierro animados por una especie de quejido o de rebuzno.
Esta semana visité el aula de Caja Mediterráneo en Alicante. Fue una velada muy agradable y aquí está alguna de las preguntillas que me hicieron. Un beso grande.
Como cada miércoles, Elvira Lindo elige su propia aventura. Esta semana hablamos con Íñigo Picabea sobre el despido de una presentadora británica por ser demasiado vieja. La veterana periodista ha ganado el pleito. También hablamos con Manuel Huerga, director de la tv movie ‘Operación Malaya’, que se estrena este viernes en TVE. El último tema que le proponemos a Elvira es el ‘smirting’. El ‘ligoteo’ entre fumadores que consumen sus pitillos en las entradas de bares y restaurantes. Nos despedimos con las mejores noticias falsas en ‘El Porvenir’
Jugar en la calle. Jugar en grupo. Esa es la actividad extraescolar que un grupo de educadores y psicólogos americanos han señalado como la asignatura pendiente en la educación actual de un niño. Parecería simple remediarlo. No lo es. La calle ya no es un sitio seguro en casi ninguna gran ciudad. La media que un niño americano pasa ante las numerosas pantallas que la vida le ofrece es hoy de siete horas y media. La de los niños españoles estaba en tres. Cualquiera de las dos cifras es una barbaridad. Cuando los expertos hablan de juego no se refieren a un juego de ordenador o una playstation ni tampoco al juego organizado por los padres, que en ocasiones se ven forzados a remediar la ausencia de otros niño.
He cerrado mi agenda de 2010. Suelo guardarlas y no sé bien para qué. Con el tiempo, leo las pequeñas notas que tomé en ellas y se me vuelven indescifrables, como si entrara en la intimidad de una mujer que ya me es ajena. Alguna vez intenté escribir un diario por la curiosidad de recordar con el tiempo quién fui, pero creo, como V. S. Naipaul, que donde uno muestra la verdad acerca de sí mismo es en la ficción; en las memorias o diarios, uno está siempre controlando su imagen. Prefiero dejar que los recuerdos broten por un capricho inesperado del pensamiento. Escribo esto en la noche de Reyes. La más evocadora del año. Más triste aún que la Nochevieja cuando no se tienen niños chicos. Lejos del tumulto infantil de la Cabalgata que en estos momentos atraviesa la ciudad, toda una procesión de sensaciones del pasado recorre mi mente e invade esta habitación solitaria.
