Aunque presentía lo que me iba a encontrar, leí algunos comentarios de lectores en el digital de este periódico a cuenta del acuerdo económico al que han llegado la camarera de un hotel neoyorkino y Dominique Strauss-Khan. Estas son algunas de las perlas que encontré:

“Por favor, viólame Strauss, soy tan débil…”. “Caso claro de un putón verbenero más fea que Picio y un picha floja descerebrado pero con pasta”. “Dominique… cuando te dé por violar a alguien, por favor, que sea un poquito más presentable… esta es más fea que un tiro de mierda. Tío ya te vale”. “Y ahora a gozar de los millones esta negrota Naffisatou”. “Ahora al menos se la ve contenta, igual de violada, con el honor igual de mancillado, pero con una pasta. Y a vivir que son dos días”. “Joer, el tocatetas más rentable de la historia… quién le iba a decir que con esa cara iba a ganar tanta pasta”. “¿Los negros siempre buscan justicia?”. “Le ha salido caro el polvo”. “Cualquiera se fía de esa rata, seguro que ni la violó”. “Al final pasa que a esta tía, menuda trepa, que la violaran es una de las mejores cosas, o quizá la mejor, que le ha pasado en la vida. Tremendo”.

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A Sheldon Adelson le están construyendo un traje. Un traje a su medida. Fiscal y legal. Es una promesa de la expresidenta de la Comunidad de Madrid y del actual presidente. De tal forma, que el señor Adelson pueda constituir un país propio dentro del nuestro, un pequeña nación que quede exenta de las molestas normas que rigen todos los centros de ocio del resto del Estado. EL ARTICULO SIGUE AQUI >>

De la fatídica noche del Madrid Arena nos quedarán, además de cuatro vidas truncadas, la temeraria gestión municipal de los espacios públicos y la codicia insensata de empresarios que no miden las consecuencias de un acto multitudinario que incumple las ordenanzas. También recordaremos la nulidad de la alcaldesa Botella para enfrentarse a una crisis, no tanto por su escasa sensibilidad al abandonar la ciudad que representa cuando en ella acaba de ocurrir una desgracia, como por esa especie de fastidio que refleja su rostro cada vez que se ve en la tesitura de dar explicaciones. Y ¿para qué están nuestros representantes si no es para darlas?

Un país con pocos niños es triste. Una sala de cine vacía también lo es, aunque no sea comparable el dramatismo de los dos escenarios. Los nacimientos decrecen en España. En las razones para este descenso intervienen el aumento de la emigración y el descenso de la inmigración. Pero en los análisis que se han hecho de esta mala noticia —mala, en un puro sentido económico; mala también en cuanto a que provocará decadencia social— no encuentro que se contemple uno de los temores que desde hace ya unos años paraliza la voluntad de tener descendencia: ¿es este el mundo que deseo para un hijo?

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Casi siempre os contamos desde aquí cosas alegres, pero hoy, esta noche, quiero hacer un homenaje a todos aquellos periodistas que tendrán que abandonar sus mesas de trabajo de la calle Miguel Yuste por el ERE en el diario El País. Son personas con experiencia, competentes, de las que habréis leído miles de reportajes, entrevistas o crónicas desde el extranjero. Siento una profunda pena y una incontenible rabia. No me gusta el momento en el que estamos viviendo. No soy pesimista, no soy catastrofista, no soy iracunda, pero permitidme que hoy os diga que no me gusta este maldito presente en el que profesionales con experiencia dejan huérfana una redacción en la que será más difícil trabajar. Los que se van son maestros. Esta noche, todo lo demás, mi libro, mis fotos, mis amigos y mis enemigos me importan poco. Un abrazo grande y emocionado a esos 129 periodistas que se marchan a casa.

Elvira Lindo

Pero vamos a ver, ¿de qué estamos hablando? Creo que muchos españoles (que no españolistas ni españolazos) estamos observando el independentismo creciente en Cataluña sin ese enconamiento que a algunos les vendría de perlas, con distancia emocional. No hay apasionamiento con respecto a este asunto, sí cierto estupor, ¿será verdad que una mayoría de catalanes se quieren independizar de nosotros? Pero la actitud general desde que Convergència decidió sacar pecho y dar voz institucional a la manifestación de un sentimiento “ilusionante”, como se dice ahora, ha sido la de aceptación: lo que tenga que ser será, y si ha de ocurrir, que sea de la mejor manera posible. Es extraordinario, para una vez que los españoles no somos broncas, esta actitud parece no gustarle ni a unos ni a otros: ni a esa minoría que defendería la patria española hasta no se sabe qué últimas consecuencias, ni a aquellos que defienden la nación catalana.

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Las palabras no tienen la culpa, desde luego, pero su utilización engañosa, el abuso con que aparecen en el discurso de las personas públicas deteriora su sentido, aunque sea positivo. Así me sucede con la palabra “emprendedor”. Pueden ser manías personales, lo asumo, pero esta palabra contiene, en el uso actual, unas connotaciones ideológicas que detesto. EL ARTICULO SIGUE AQUI >> 

Si llevara corbata, si hiciera el programa en un plató, si levantara la ceja cuando escucha, si no tuviera cara de ingenuo, si no tuviera aspecto de chico de barrio, si fuera arrogante, si en vez de esas camisas de cuadros que me lleva luciera un look de modernillo del puente aéreo, si no trufara sus reportajes con un humor callejero… En resumen, si Jordi Évole no tuviera ese aspecto de chaval majete que hace encuestas por la calle y aspira eternamente a ser presentador, su programa sería visto por todos aquellos expertos que acuden a las tertulias o que escriben esos artículos que el lector suele dejar a la mitad. Y en esas mismas tertulias citarían algunas de las entrevistas de Salvados,por donde desfilan personajes que tienen el don de la claridad. El domingo pasado el joven de la camisa a cuadros entrevistó al director de la Caja de Ontynient, una pequeña sucursal convertida hoy en la superviviente orgullosa de un sistema de ahorro y obra social que se vio pervertido por la rapiña de los tiempos.

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Eric Kandel, 83 años, premio Nobel de Medicina, dirige un equipo de neurociencia en la Universidad de Columbia. Woody Allen, 67 años, director de cine con un ritmo de una película al año. Philip Roth, escritor, 79 años, su etapa de excelencia creativa tuvo lugar a partir de la década de los noventa. Charlie Rose, 70 años, presenta el programa más respetado de entrevistas de la televisión pública americana. Alice Munro, 81 años, la Chéjov canadiense, su último libro Demasiada felicidad se publicó hace tres años.

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Al periódico The New York Times le gusta el color. Suele adoptar un punto de vista colorista y elegante de la realidad y retrata a color la pobreza africana. Tiene sentido: en la pura miseria hay estampados que contrastan con la piel de los negros, hay tierras verdes, barros rojos, azules dramáticos. Si retrata así la extrema pobreza no entiendo muy bien porque ha elegido sólo fotos en blanco y en negro para definir a España en su reportaje Austeridad y Hambre. Hay quien se ha revuelto con furia negando que esa sea nuestra realidad. Es una parte importante de ella. Afecta ya a un millón de personas, según Cáritas. El título del reportaje es justo: los recortes en políticas sociales y la austeridad continuada están arrojando a una parte de la clase media a los comedores sociales y a las basuras.

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